"está bien, está bien."

cae la lluvia,

los soplos de versos

te versan la carótida.

una suave tranquilidad

acaricia tu rostro.

"está bien, está bien"

tratas de convencer a tu mente,

estrangulada por la serpiente del paraíso

que la manzana estaba podrida.

"está bien, está bien"

el océano de tu pecho

está iluminado por un pez

que muerde tus costillas.

el dolor,

lo sientes por debajo del agua

que vela tus ojos.

los pájaros

hace tiempo que se marcharon.

no crees que nunca vuelvan

pero aún,

(suspiras)

los esperas.

siempre esperamos

lo que un día amamos.

realmente nos quedan recovecos,

de sueños, promesas, versos

que un día se alzaron.

(sólo quedan cenizas o, incluso

ni eso. ni humo. ni niebla. ni recuerdos.

rostros vacíos, sonrisas rotas.)

conchas, en nuestros versos.

De poetas de prosa.

Éramos jóvenes cuando nos dijeron

que

tenemos que 

comernos el mundo.

Que tenemos que ser los mejores,

que tenemos que buscar un futuro.

Que el dinero lo compra

(casi) todo.

Pero

hoy nos encontramos,

dando todo por hermanos,

por personas (virtuales)

(desc)conocidos, más, para nuestros padres,

potenciales violadores para las chicas,

chicos, para los tíos

que solo buscan cachondearse de nosotros.

Tratamos de encontrarnos en internet,

en un mundo sin rostro

pero (curiosamente)

plagado de sentimientos.

Nos dicen que en internet la gente nos miente,

pero, curiosamente (creo),

que en internet podemos despojarnos 

de nuestra cáscara,

de nuestros miedos,

de esa cicatriz en el rostro,

de esa nariz terriblemente torcida,

de esos kilos que te atormentan.

Creo que, simplemente, somos una sociedad

de extremos,

de cleavages,

de verdades como puños

y de mentiras como esquirlas.

De miedos que nos ahogan

y de sogas que alzan nuestras alas.

De poetas de prosa,

y de prosa que juega con ser poeta.

Qué coño pasa.

Qué coño pasa en esta mierda de sociedad,

dónde los besos, son tan fríos,

y tan vacíos,

que sus escarchas duelen.

Y te besan las heridas, 

prometiéndote las estrellas 

cuando ni siquiera somos capaces

de alzar el vuelo.

Qué coño pasa en esta mierda de sociedad,

dónde las palabras están vacías de significado

al repetirlas, una y otra, y otra vez,

labios que no entienden qué coño significa.

Que un "buenos días, princesa"

ha dejado de ser un gesto romántico,

a un mero cebo de caña.

Que el amor no se encuentra en miradas esquivadas,

en roces demasiado atentos,

en palabras en la madrugada,

sino en buscar un pez cualquiera.

Qué coño pasa en esta mierda de sociedad,

que todos mendigamos amor,

pero nunca nos queremos.

(Buscamos magia,

pero está en las estrellas y

en nuestros suspiros.)

No te vayas.

no entenderás

lo que es que tu alma

arda

hasta que se marchen.

hasta que alcen el vuelo,

marchito y gris,

como las nubes de tormentas

y tú no puedas hacer

nada.

no entenderás

lo que significa el gris ceniza

hasta ver el profundo vacío,

lleno.

no entenderás

el significado de las perlas de aire,

hasta ver el océano

llorar.

no entenderás

el por qué de estos versos

hasta que todo arda,

y,

 con todo,

ardas tú.

(solo ardemos de verdad,

cuando vemos dolor ajeno

en aquellos que queremos.

solo entonces

entendemos

el

arder.)

Arde.

y después de todo

fuimos tan solo el rumor del viento

jugando con tus versos.

bailaba,

tejiendo entre tus venas

el veneno más tierno

cuando

entre todo el ruido

trinó un ruiseñor.

y todo

se quebró.

como una telaraña,

cuidadosamente tejida

pero

tan

frágil.

(todo

ardió.)

Desaprendiendo a sobrevivir.

No podía ser de otra forma.

El primer poema tenía que ser éste; significa demasiado.

Ha sido mi único poema publicado (en una revista de Jordi) y significa mucho. Representa parte de mi filosofía de vida, de pensar y de volar.

Espero que lo disfrutéis :3

De cómo desaprendí, de cómo vivir.

Me duele aquí.

Infancia perdida,

De niños con risas,

De sumas y restas,

De miradas perdidas.

Me duele aquí.

Adolescencia tardía,

Con alguna madrugada,

De besos robados,

Noches sin retorno.

Me duele aquí.

Vida que tal vez pierda,

Tiempo que avanza,

Sigue sin parar,

Y vuelve sin retorno.

Me duele aquí,

Y aquí, y aquí.

Me duele el alma,

El corazón, y por ende,

La mirada. Me duele

el mirarte y verte.

Me duele aquí.

Me duele tu amor,

Tu odio, tu Roma,

tu sinrazón, tu olor,

tu aliento, tu mirar.

Me duele aquí.

Me duele aquí,

Y aquí, y aquí.

Ya desaprendí,

Como vivir.

Presentación

Desaprendiendo a sobrevivir.

Desde pequeños nos enseñan a sobrevivir; una y otra vez, nos enseñan que tenemos que ser felices, que tenemos que sonreír. Que tenemos que ser amables.

Una y otra vez nos enseñan a tener la máscara, a tener la sonrisa permanente. A ser positivos, a siempre pensar en energías positivas.

Pero la vida tiene matices, tienes sombras, tienes días buenos y días malos.

Tienes un huracán y tú eres el centro.

Habrá días en los que el viento te quiera derribar, no quiera que te despegues del suelo, no quiera ni que alces la mirada; otros días serán de calma, de serenidad y otros, otros el viento alzará tus alas como si no hubiera mañana.

Pero tú controlas tus alas, tú decides tu viento, tú decides qué brisas tomar y cuáles no.

En este blog pretendo mostrar pequeños pedacitos de mí, tanto de poesía como de política, a veces lo usaré para gritar lo que no puedo callar y, otras, para susurrar aquello que cuesta demasiado gritar.

Espero que os guste o no, que leáis y que compartáis.

Novardrak